SINN UND FORM

FÜNFUEBZIG JAHRE BEITRÄGE ZUR LITERATUR

Gedichte von Mati Shemoelof, veröffentlicht in der Literaturzeitschrift Sinn und Form, Heft 4/2024. Aus dem Hebräischen übersetzt von Gundula Schiffer.

SECHSUNDSIEBZIGSTES JAHR / 2024 / VIERTES HEFT

Juli / August 11 Euro

BEGRÜNDET VON JOHANNES R. BECHER UND PAUL WIEGLER

GRÜNDUNGSCHEFREDAKTEUR PETER HUCHEL

GELEITET VON MATTHIAS WEICHELT

In vier Gedichten erkundet Mati Shemoelof die Spuren von Erinnerung, Migration und familiärer Herkunft. Zwischen Tel Aviv, Berlin und den Erfahrungen des Exils entstehen poetische Bilder von Vaterschaft, Alter, Verlust und Fremdheit. Aus dem Hebräischen übersetzt von Gundula Schiffer.

MATI SHEMOELOF

DU VERLIERST DEN NAMEN DEINES VATERS

Gedichte


UND EINES ABENDS

UND EINES ABENDS auf den Treppen zur Bar am Gordon Beach, in dem

Pub neben dem Hostel, wo unter Rauchwolken Billard gespielt wird,

lachen wir wie verrückt, ohne zu wissen, daß die Bar schließen, die Stadt

sich verändern und wir migrieren werden, Tausende Kilometer und

einen einzigen, nicht endenden Sonnenuntergang weit.

Auf den Spiegel in der Bar hat ein Junger Mann mit Lippenstift

geschrieben: »Jetzt ist es schon zu spät« und gegenüber von dir

spiegelt sich jemand darin,

der zwar noch nicht dick ist, dafür aber grau und faltig, drei Kurze bestellt

und mit deiner Kreditkarte bezahlt.

Dani hat die Krankheit noch nicht und Dvasch, die Honigsüße, umarmt

dich immer noch,

plötzlich tritt ein Wahrsager auf, klein, mit gelbem, schütterem Haar, das

er über die rosafarbene Glatze mit den weißen Flecken gekämmt hat,

lächelt, geht in leichten Schlangenlinien über den Schachbrettfußboden

äla Twin Peaks, stolpert fast zwischen den Stühlen der Bar

und geht ausgerechnet auf dich zu,

du hast Angst vor ihm,

Dvasch hält dein zitterndes Knie umklammert und Dani bringt einen

Stuhl.

»Willst du, daß ich dir aus der Hand lese?« fragt er.

»Nur gute Dinge, das verspreche ich dir.« Er öffnet deine zur Faust

geballte Hand.


WENN DEIN KIND verlorengeht

WENN DEIN KIND verlorengeht

kannst du nicht weitermachen

nicht mit Papier und nicht mit Kohle

ohne eine Idee, ohne einen Lichtstrahl

du kannst dich nicht befreien

wo das süße Leben grausam zuschlägt

die Haare werden in einer unbekannten Sprache weiß

Du verlierst den Namen deines Vaters 477

die Schneeflocken draußen, mit Regen vermischt, schmelzen in dem

Moment, da sie vom Himmel fallen

er sitzt mit dir am Strand der Trommler, in Tel Aviv, zehn Trommler zu

einer einzigen Kakophonie vereint, die im Puls des Rhythmus

manchmal variiert

dieses Chaos jagt vielen sicher Angst ein, doch er sitzt selig da, lächelt,

raucht, mit einem Bier in der Hand, und seine Augen

heften sich an den Horizont, an einen Ort, fern von dort, wo er

großgeworden ist, dieses Lachen versetzt dich zurück in den

Hinterhof vom »Salon Masal«, er arbeitet hart

um die unzähligen Filme über die Proteste in Tel Aviv herauszubringen,

erzählt dir von seinem Besuch in Kairo, der Kommune in Amerika

dem »Theatron ha-Ohalim« und der Anfangszeit von »Keschet« in den

sozialen Brennpunkten, immer mit der Kamera in der Hand, pflückt

er Proteste, wie ein Kind

Blumen pflückt, sie trocknet und ins Buch legt

der Schneeregen hört auf, und jetzt (ein so bezauberndes, immer

unberührbar bleibendes Wort) ist da ein weißer Teppich ausgerollt


SIE MOCHTE DEINEN BART

SIE MOCHTE DEINEN BART nicht

aber du wußtest nicht, wie du ihn rasieren solltest

die Frauen schauten dich wegen der grauen Haare nicht mehr an

deine Tochter wollte dich nicht mehr küssen

das Schweigen deiner Ehefrau überwucherte das Zimmer mit Dornen

doch unternahmst du nichts, als er sich immer mehr lockte, bis sogar

Kurden dir nachts auf der Straße »shev bash« (guten Abend) wünschten

und Araber fragten: »Inta arabi?«

er brachte dich in Länder, die du nicht gekannt

ließ dich ein nie zuvor gegessenes Essen kosten

nie probierte Akzente schwärmten plötzlich durch deinen Gaumen

alte Lieben kehrten in die Träume zurück

mit einem Kummer, der keine feste Grenze hat

und nur die knisternden Essensreste, die in ihm festhingen, erweckten

dich aus der Trauer

erinnerten daran, daß der Tigris deiner Großmutter auch flußabwärts

fließt, treibt

als du dich schließlich rasiert hast

DU VERLIERST DEN NAMEN deines Vaters

DU VERLIERST DEN NAMEN deines Vaters

über den Wolken der Türkei

an dem Plastiktisch des Flugzeugs schreibt Roberto Bolafio über seine

Tage auf einem Campingplatz irgendwo in Spanien

setzt sich zum Schreiben in ein leeres Schwimmbecken

kämpft gegen Moskitos, die sich im Winter vermehren

genau dann, wenn die anderen Leute abreisen (Applaus für den, der nur

im Sommer an ferne Orte fliegt)

du siehst ihn mit seinem Buckel durch die Straßen von Barcelona gehen

einmal als Schriftsteller aus Südamerika, dann wieder kommt er aus dem

Nahen Osten

doch im Augenblick liegt sein Grab in hundert Gedichten verborgen

schwindsüchtig und fahl auf der deutschen Straße mit den

dichtgedrängten Häusern

ihr seid in die Mission der Exilanten versunken

plötzlich, als er einen Tulpenstrauß kauft, entfährt dir ein Wort auf

spanisch

der chilenische Schriftsteller dreht sich um

er ist entdeckt

ein Tasten in der Finsternis der gesprochenen Worte

die ferne Erinnerung an die Migration

die nahe Erinnerung an die Fremdheit

und die Straße mit den dichtgedrängten Häusern atmet nicht

Aus dem Hebräischen von Gundula Schiffer


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